Буцький каньйон

Любов до мистецтва завжди штовхає нас до невідомих починань та викликів з невизначеними результатами та наслідками, але все це діє як дороговказна зірка, що веде нас довгим шляхом пригод та магії. Саме це сталося зі мною, коли я сидів за монітором комп'ютера, гортаючи різні новини зі світу технологій та науки. Реклама збоку сторінки з рядком зображень манила мене, як змія, що виляє хвостом. Можливо, я щось прочитав в інтернеті або знайшов щось, пов'язане з подорожами нашою улюбленою країною. На банері була зображена фотографія скелі з невеликим сусіднім насадженням густих листяних дерев. Мою цікавість викликав підпис, що це десь в Україні, і з нетерплячою пристрастю мисливця я вирушив на пошуки цієї здобичі. Це був каньйон, але не у Сполучених Штатах, з якими завжди пов'язувалися мої знання з цієї теми. Невеликий, але скелястий каньйон з річкою, що протікає через нього, в Черкаській області — хто б міг подумати, що це так близько? Як і для Колумба, який відкрив Америку, це відкриття було для мене чимось священним. Десять років я мріяв відвідати Скелясті гори, побачити мільярди років еволюції земної кори та доторкнутися до неї власними руками. Холодний розрахунок і спакована сумка біля ніг з мольбертом і двома чистими полотнами, згорнутими в поліетиленовий пакет на дерев'яній рамі. Боярка була відправною точкою, а до першої маршрутки з іншої частини міста до київського автовокзалу о п'ятій ранку — три з половиною кілометри. Схопивши сумку та мольберт з полотнами, я вирушив назустріч пригодам. Ось вона, станція, злегка наповнена ранковою прохолодою та купкою людей, які чекали на автобус. Кава чи чай — ось що мене цікавило, як у п'єсі Шекспіра: бути чи не бути — ось у чому питання. Квиток у кишені та свіжий аромат гарячої кави розбудили мою уяву. А потім диспетчер оголосив про автобус, і люди вишикувалися, як сардини в банці, один за одним, ніби хтось дихав тобі в шию. Сидячи біля вікна, як маленький хлопчик, який відкриває невідоме, я вбирав маршрут, як губка: дерева, поля, машини, дороги та ліс. Через кілька годин після повороту праворуч у визначеному місці стали виднітися маленькі будиночки села Буки, і голодний погляд у пошуках довгоочікуваного сюрпризу шукав каньйон. Усмішка на губах і відчуття бадьорості в усьому тілі підштовхували мене вперед. Невелике кафе, схоже на вершину гори, до якого наближався кожен, хто підіймав погляд від річки в каньйоні. Сміх і дитячі крики наповнювали повітря, поки я йшов стежкою до водоспаду. Так, там був водоспад; струмені води, немов наждачний папір, згладжували напівкругле каміння, що нагадувало застиглу вулканічну магму. Люди відпочивали, розважалися та купалися. Хтось плавав у човні, а гід, немов ватажок невеликого індіанського гурту, розповідав таємничу історію, розмахуючи рукою вгору-вниз і вказуючи на альпініста на схилі найвищої скелі. Мій позитив поступово змінився ниючим, наростаючим зубним болем, ніби хтось встромляє голку в м’які тканини, і кожен укол стає все сильнішим. Але мети треба досягти. Крізь біль я радісно стояв на скелях біля води, дивлячись на високу скелю, що нагадувала обличчя індіанського вождя з масивним носом і випнутим мужнім підборіддям. Моя сумка на траві, полотна в очереті та мольберт, що падає серед полотен, — мій солодкий сон поступився місцем жаху. На секунду все зупинилося, і мільйони знаків питання промайнули в одну мить. «Що сталося з полотном?» — тихо, боязко запитав я себе, не бажаючи відкривати очі, щоб побачити, що там. Мольберт пронизав полотно, його ніжка встромилася у два переплетені полотна. Все починалося так добре», — повторював я фразу вголос, піднімаючи мольберт із холодної зеленої річкової трави. Коли я підняв полотно, щось у мені затремтіло, як струни старої гітари. Музика щастя знову наповнила мої губи. Одне полотно було ціле, і подорож, яку я здійснив, не була марною. Щойно я поставив мольберт і пензель торкнувся полотна, шелест листя та хрускіт сухої трави на стежці змінилися звуком привітання. Я обернувся і побачив чоловіка, який все ще з цікавістю розглядав полотно, яке я накривав своїм тілом. «Художник?» — запитав він. Відповідь була очевидною, і він з посмішкою відступив назад. «Я не буду вас турбувати». Що ж було турбувати? Полотно було ще порожнім, і лише через кілька хвилин хвиля швидких мазків, схожих на контури сепії без речовини, оголила обриси скель. Мазок за мазком, легкий вітерець по воді, тремтіння пензля по листю оголили мушлю, де багато років росла велика, яскрава, перламутрова перлина природи. Останній штрих, і поруч стоять чоловік і жінка — глядачі. Вони прийшли подивитися на готовий виріб, але радість від картини змінилася зубним болем. Чоловік, запитавши: «Що трапилося?», запропонував пігулку від головного болю. Я дивлюся на годинник, і час — дивна річ — він біжить, потім наздоганяє або зупиняється. З ним завжди щось трапляється, подумав я собі з посмішкою крізь біль. Я пропустив єдиний автобус, що йшов з села до столиці. Мені потрібен намет і місце для сну — щирий сарказм, що пішов за сміхом. Я зібрав свій творчий набір, вийшов на крутий схил і, озираючись навколо, думаючи, що, можливо, повернуся пізньої осені до цього прекрасного та дивовижного куточка природи, щоб зафіксувати осінні кольори на тлі випнутих скель, попрямував до дороги з села. Невже я справді збираюся йти до упаду? Сміх і ще одна посмішка. Жодної машини, навіть жодної людини, дорога порожня та чиста. Можливо, хтось підслухав мої слова, і чоловік, який їхав до сусіднього села через трасу та потрібну мені автостанцію біля траси, запитав: «Можна підвезти?» Скромність хотіла сказати «ні», але мої ноги сказали «так», ніби у грандіозному голосуванні в моєму мозку «так» перемагає. Через секунду моє тіло, обтяжене творчим багажем, уже в машині, і легкий анекдот від водія та жарт від мене наповнюють нашу розмову позитивними емоціями, яких бракувало в той момент. Я сплю в автобусі, лише на мить розплющуючи очі, щоб глянути у велике вікно, щоб не пропустити зупинку для повороту на Віту-Поштову. Вже по 22:00, маршрут 369, а я їду, можливо, й не їду — як варена ковбаса, гойдаюся від стовпа до стовпа. Ще мить, і моя голова торкнеться м’якої подушки, а ноги накриє ковдра. Ще хвилина, і кожна мить наближає мене до дому. Тепле вогнище моїх фантазій та радісне споглядання картини вранці дають мені нові сили для нової пригоди в моїх подорожах.

 Схід місяця

Кімната з вікнами, що виходять на схід, завжди дозволяла мені бачити перші промені ранкового сонця, а з останніми променями сходу сонця – мандрівний місяць, що збирав яскраве світло, немов ківш, наповнений водою. Як Галілей, я милуюся нічним небом і яскравими зірками, наповнюючи свою уяву фантазіями про світи та цивілізації в глибокому космосі. Повний місяць, його жовтувато-помаранчевий диск, манить своєю красою – можливо, мені варто вити, подумав я. Це було схоже на кінофрагмент про вовка, який співає місяцю, і я знову посміхнувся. Я хочу малювати з пензлем під рукою, і місяць на небі та світло світлячка на столі ніби штовхають мене вперед; все тут. Але бракує того, чого я хотів відтоді, як побачив картини Куїнджі: води з відбитим світлом і захопливої, привабливої місячної стежки. І знову пленерна пригода, якої в мене ніколи не було, похід, який я здійснив, але не так пізно. Ранок, день, вечір, вівторок, місяць в Овні – ніби замовив у ресторані, і шеф-кухар приніс тобі страву, страву з гороскопом. Ліхтарик був заряджений, але дивна контактна пружина іноді давала збій, і темрява наставала в найневідповідніші моменти. Рюкзак був упакований, мольберт був під рукою, і лише захід сонця, здавалося, позначав кінцевий пункт призначення. Який гарний наш вечірній ліс! Легкий серпневий вітерець грав, немов на струнах, верхівками високих, пухнастих сосен, поки я йшов стежкою до озер. 4,5 км через ліс — і перша дорога, що з'єднувала дачні будиночки біля води з трасою, була перетнута. Цвіркуни шепотіли звуками лісового Бетховена, а мої очі шукали світлячків, яких я давно не бачив у лісі. Траса Боярка — Забір'я з її залишками світла лише нагадувала мені про минулий день блискучою смугою, що віддалялася на горизонті. Від легкої прохолоди до зігрівального подиху гарячого повітря від асфальту, що остигає після спекотного сонячного дня, я наближаюся до озер. Гребля нічна, а місяця все ще ніде не видно. Машини, що проїжджали повз із північного сходу, немов репетиція нічного твору місячної симфонії, тренували моє сприйняття для майбутньої реальності. З мольбертом у руці, дотиком тремтячим і вправним, як до дівчини вночі, я швидко зібрав картину. Полотно на мольберті сірувато-фіолетового відтінку покривало всю поверхню майбутньої картини сходу місяця і час від часу, немов світлофор, мерехтіло яскравими кольорами машин, що проїжджали. Я ніколи не забуду останній автобус і людей, що сиділи біля вікна: їхні погляди були прикуті до божевільного, який стояв біля води з палітрою в руці, вивчаючи її з великою цікавістю. Хто він і що він робить? Чи, можливо, він із Глевахи, де знаходиться божевільня? Одна з цих непотрібних думок промайнула в моїй голові, і я знову посміхаюся. Ось вона, довгоочікувана мить: перший проблиск світла на небі й обриси лісу вдалині наповнюють мене надією. Мої ноги блукають берегом, танцюючи стародавній зимовий танець, і дивний чорний китайський ліхтарик, що живе своїм власним життям, готовий дати мені світло. На горизонті місяць набуває помаранчевого обрису, і мій пензель починає робити свої перші мазки. Ліхтар горів, як свічка, а розтоплений гас біля ґнота відкидав тьмяне, але яскраве світло, створюючи романтичну атмосферу середньовічної п'єси. Я все розрахував, як і очікувалося, думаючи, що нюансів бути не повинно, проте не врахував тваринний фактор. Я намалював картину з комарами замість фарби, а мошки були скупченням мазків пензля, розкиданих по небу, забарвлюючи воду смугами. Шум рою біля моїх вух створював атмосферу бджільника, а комарі, кусаючи мої руки довгими голками, змушували мене постійно махати руками, немов диригент симфонічного оркестру. Що це за пленер? Збираючись у подорож, завжди забуваєш одну дрібницю, яка може виявитися вирішальною в певний момент — засіб від комарів. І мазки темніючих дерев промайнули, як вихор, місяць — три мазки, а потім ліхтарик перевірив мої речі. І знову я був у лісі, навколо ніч, яскравий місяць світив, десь під кущем зашелестіла та тріснула гілка, а в блукаючій темряві ніби з'явилися очі, і з гілки на гілку з пронизливим криком перелетіла сова. Щоразу до цього потоку приєднувався новий шелест, сонливість поступалася місцем пильності, а кілометри перетворювалися на метри.І, побачивши світло вдалині, я попрямував додому. Сидячи за кухонним столом, розглядаючи згорнуту картину й розпаковуючи її, наче сюжет для YouTube, я дивився на полотно: кожен квадратний сантиметр був укритий контурами родини двокрилих комах, що створювало атмосферу м’ясної страви з голлівудського кошмару. Дві з половиною години я аналізував цей шедевр нічного полювання, і купа зібраного біологічного матеріалу, що лежала на білому папері в якійсь азійській країні, цілком могла бути цією самою стравою. Поклавши картину поруч, я заліз під маленьку затишну ковдру з візерунками корінних американців і заснув. Я прокинувся пізно, ноги боліли, і всі думки про те, що похід був лише сном, непокоїли мене. Поворот на дев’яносто градусів відкрив незрозуміле як зрозуміле. Картина, непомітна на стіні, у відтінках сірого, фіолетового та ультрамаринового, з помаранчевою цяткою в центрі, виділялася серед інших. Змішані емоції захлинали мене, як шампанське, розмішане в пляшці, готове розлитися. Питання не зникали, виринаючи знову і знову. Я знову і знову питав себе, як я взагалі міг це намалювати, і вони мене мучили, а потім у справу вступила сірувата ганчірка, що лежала під рукою, і за п'ять хвилин переді мною з'явилося моє чисте полотно.